El deseo y el número
Hombres y mujeres llevan milenios buscándose y años, minutos o segundos encontrándose (también hombres-hombres y mujeres-mujeres que omito, no conviene alargarse). El sexo es un estado físico que acometemos en serio o medio en broma, pero que siempre escribimos con mayúsculas.
Es irónico pensar que somos fruto del deseo y que, en ocasiones -la mayoría-, nos comportamos con una frialdad racional irreconocible. Caemos de la inocencia, perdemos las alas y maduramos. No volvemos a ser los mismos y nuestras relaciones físicas, por mucho que nos busquemos a nosotros mismos, por mucho que nos entreguemos a la psiquiatría, no serán el juego curioso y libre, desvergonzado, de la juventud.
No haremos el amor en las alamedas, en el portal de casa, en el techo descubierto de un edificio, en el baño de un avión. Cada vez más seremos matemáticos que buscan la combinatoria perfecta, que se enfrentan a las estadísticas para buscar su excitación. Nuestra cama será la cárcel de nuestra imaginación, las sábanas los barrotes que encierran la vergüenza de nuestra desnudez. En ese momento, el sexo dejará de ser orgánico para convertirse en mental. Y nosotros ya no seremos los niños trémulos.
Los números dicen que el hombre alcanza su punto sexual álgido a los 22 años, el resto es una caída más o menos inclinada. Esta mañana, la mañana en que cumplía los 23, me desperté con una erección que duró cerca de una hora. En el umbral de una nueva efeméride, esa erección era el símbolo de mi resistencia al porvenir. Y de que no he crecido.
Nunca dejemos de ser niños, porque la inocencia es el camino al cuerpo.
Postpost: Dedicado a todos los que hemos hecho el amor en público.
"¿Qué coño habrá sido de...?", Capítulo I
Como las estrellas naturales, los personajes míticos de nuestras infancias también se apagan. Es por eso que, con cierta amnesia, a veces nos preguntamos qué habrá sido de este u otro famoso que inundaba cualquier rincón de nuestra existencia pero que, un día, de repente, se esfumó, y sólo lo recordamos ahora por una determinada anécdota cotidiana. Siempre con esa sombra pesada: ¿qué coño habrá sido de...?
Para luchar contra esta duda, la colaboración ente el gato y el péndulo es esencial. Así comienza, humildemente, esta sección "¿Qué coño habrá sido de...?", con el ánimo de ofrecer semanalmente (si la rutina lo permite) la actualidad de todos esos hombres y mujeres que hemos perdido en el pasado. Armados con el google y miles de revistas, "
O Sorriso do Gato" e "Os Fillos do Péndulo" se alternarán para mostrar cada 7 días la realidad de nuestros desaparecidos, para llegar al tan ansiado reencuentro.
¿Y qué mejor manera de comenzar esta sección de huidos que con el hombre dedicado a su intensa búsqueda? Cuando éramos pequeños, su bigote nos embargaba y sus historias nos traían ilusión o miedo. Era, sin duda, el perro con más olfato de la televisión pública: Paco Lobatón.
Ahora, todos al unísono: ¿Qué coño habrá sido de Paco Lobatón? O, como diría él mismo: "¿Quién sabe dónde está Paco Lobatón?".
Francisco Lobatón nació en Jerez de la Frontera allá por el año 1952. Era el séptimo de diez hermanos, en una familia de clase media tirando a ajustada. Estudió en los Marianistas de la Porvera, en el propio Jerez, y solía aparecer en el cuadro de honor de los mejores alumnos de la clase. Su padre hacía orgullo de este logro.
Entró a la Universidad y fue allí donde empezó a dejarse ese mostacho que hoy lo hace reconocible. Fue militante antifranquista, lo que le llevó a estar detenido en alguna ocasión.
Trabajó como periodista en varios medios de comunicación andaluces hasta que, a mediados de 1992 , comenzó la andadura de "¿Quién sabe dónde?". El espacio se inició con pocas pretensiones -la emisión por TVE 2 confirmaba esta tendencia- pero una comunidad de seguidores relevante y fiel le proporcionó el salto a la primera cadena. Lobatón sustituyó a Ernesto Pérez Buruaga al frente del programa, que permaneció durante seis años en antena en franja horaria de máxima audiencia, concretamente hasta 1998.
Desde entonces, la labor de Lobatón ha sido variada. En 1998 crea, junto a Julio Gutiérrez, la filial andaluza de la productora "
Redacción 7". Surgen títulos para la televisión estatal como "Buscados con cargo" o, más actualmente, "Mi abuelo es el mejor".
En 2002 vuelve a lucir bello facial ante las cámaras de la televisión pública andaluza, Canal Sur. "
7 Lunas" -de "Redacción 7"- se emite con gran éxito durante tres temporadas, hasta su salida de parrilla en marzo de 2005. Se trataba de un programa de denunicas personales y reportajes callejeros que tuvo una importante repercusión en Andalucía.
Actualmente está detras de la emisión de "
Andalucía sin Fronteras", un espacio multicultural para el fin de semana -¿de qué productora?-. Compagina esta actividad con la de miembro de la Junta Directiva de la Academia de Televisión, donde analiza la situación de este medio de comunicación en España.
Una vida en la sombra, si la comparamos con la etapa de 1992-98, que él lleva felizmente gracias a la entrega completa a sus pasiones: la familia y viajar.
Postpost: Nosotros, como estos
yogurianos, lo recordaremos siempre por ser el precursor del google.
Más allá de un volante en Vigo
Los accidentes se multiplican, a pesar de que desde la
DGT nos bombardean con campañas infomativas o acusadoras. Pere Navarro Olivella, director del tinglado y cabeza bien pensante -comparar a los accidentados con grandes asesinos de la Historia como Marilyn Manson-, se tira de los pelos cada puente, cada Navidad, cada agosto, cuando las
estadísticas le cierran la puerta de su esperanza.
¿Qué hacer? ¿Qué medidas tomar para paliar la mortandad de nuestras carreteras? "No corras, la velocidad mata", la estúpida excusa de los que sólo ven la superficie lisa y brillante de los problemas. Alemania vuela, incluso con nieve, y el número de muertes se mantiene alejado de las alarmas. No hay límites de velocidad y eso no es un límite a la vida, ¿no quiere eso decir algo más allá de palabras vacías?
Aquí sólo existe la imagen, como si una conciencia se cambiase con un chispazo publicitario. Darle la vuelta a una costumbre instaurada y no luchar por construirla desde abajo, desde más abajo de los pies o las ruedas, en el pavimento mismo. Aquí los que asestan la muerte son los únicos culpables, los cerebros irracionales. Qué temeridad los 130 km por hora, el intermitente que se enciende tarde, el pitillo encendido.
En cambio, no es una locura el estado de nuestras carreteras, no vemos a los asesinos porque están detrás de sus maletines: qué homenaje las curvas de peralte invertido, que te empujan fuera de la calzada; las vías rápidas con cambios de rasante en los lugares más idóneos; las autovías bacheadas, con esa caricia prolongada a los amortiguadores; las paredes laterales que se desmembran sobre los coches, en un alarde de buen peritaje.
Eso no sucede. Nos mata el peso de nuestro pie sobre el acelerador, el mismo gatillo apretado por Manson. Quizá no siendo tan prepotentes o ladrones, volveríamos tras el turrón.
Pedantería
Ahí va eso, primero:
La pedantería tiene sus raíces en la razón y no en la inteligencia (Hebbel).
No admitir consejo ni corrección sobre la propia obra es pedantería (La Bruyere).
El origen de la pedantería es la falta de confianza en el propio criterio (Schopenhauer).
Y, que yo sepa, además del blog de
Les, sólo hay una
bitácora pedante en toda la red. Hasta sus lectores le brindan un interrogante de esos que se clavan profundos:
"Yo lo que no acabo de entender, por ser quizás de entendimiento rebelde, es qué cojones quiere decir este post".
A pesar de todo, más allá de sus subordinadas y su anglofilia, admiro ese estilo peculiarmente genital que tiene y que nos traslada tesoros como estos:
"Eternamente le estaré agradecida a mi amado Markus por el grosor de su falo".
"Je suis une prostituée et ma compagnie l'aime".
"Pero como sabrá cualquier felatriz que se precie, mirar hacia abajo durante mucho tiempo marea".
O mi preferida:
"Uno de los lugares que he frecuentado es una nueva galería de lo-fi art en la que tienen la fabulosa costumbre de ofrecer a sus visitas VIP una generosa copa de vino. He de decir que no recuerdo haberme llevado a la boca un rosado tan delicioso desde aquel cunnilingus a aquella menor en Praga".
Si realmente está hiperbolizando su personalidad, si es cierto que sólo está interpretando un papel, cae como un dogma que es la mejor actriz porno de la Historia.
Mientras se digne a actualizar sus artículos, seré el eterno eclipsado. La erudición que llegue será inoportuna, pesará como siempre en todos, especialmente en la
lectora herida pero humilde:
Y, después de todo, no seré más que una sombra.
Postpost: Esto es tan sólo una pequeña broma, no se ofendan, señores. Sin sus comentarios afilados sería únicamente un tirano solitario. Gracias por su paciencia y su fidelidad, su voz -excepto en el caso de que repitan ustedes ese juego de igualar en dos días consecutivos mi mayor marca de visitas sin rebasarla, me dejan con cara de tonto desesperanzado-. Hasta mañana.
Postpostpost: Hacía tiempo que no te perseguía con mi inhabitual forma de cariño, Fátima.
Un futuro profundo y negro
¿Qué puede significar una palabra que ni siquiera aparece en el google -vale, claudico, en inglés sí-? Si he vivido mundos estúpidos, si he visto vídeos de Youtube, si he comido merluza cocida con hojaldre aderezada con "Licor del polo", si he vendido pornografía, ésto es la consagración de lo absurdo. Camus, ni lo intentes.
Desde hace unas horas, existe un vocablo en mi vida que ha cambiado para siempre mi concepción de la realidad: rumpología. Y es que todavía guardaba una cierta esperanza en el ser humano pero, después de esto, el suicidio colectivo se ha convertido en una misión universal y predestinada. Inexorable.
"¿Qué es la rumpología, Dama de la Rosa?", os preguntaréis, o lo hago yo por vosotros. Paciencia, comenzaremos por el interrogante: ¿quién está detrás del entramado?. La persona que ha construido este imperio pseudocientífico no es otra que Jackie Stallone. Si, de momento, sólo os suena el apellido, no temáis, en realidad, vais bien encaminados. Se trata de la madre de Sylvester Stallone, camaleónica y multifacética ancianita con una intensa carrera laboral: trapecista, doctora, presentadora y astróloga.
Precisamente de esta última profesión surge la palabreja que nos rodea. Como una uróloga visionaria, la progenitora de John Rambo es capaz de adivinar el futuro de sus clientes contemplando -dios ha muerto y nosotros lo hemos matado- sus culos. Como ella misma confirma: "Las líneas, los pliegues y el propio canalillo de tus nalgas pueden revelar a los ojos de un experto tu personalidad, tu futuro y tu suerte en el amor".
Claro, es sabido que desde siempre los adivinos han tenido problemas para interpretar las líneas de las manos por su finura, su difusión y su superficialidad. Esta mujer, que es toda una profeta en su campo, ha decidido que no hay mayor hondura que el abismo entre dos nalgas, y así ve ella el futuro: profundo y lineal. Siendo soez, esta "interpretadora de rajas" bien podría sacar provecho de otras particiones anatómicas.
Si ya el ambiente de mediums, quiromantes y titiriteros tenía de por sí un aroma prostibular, cuánto más ahora que, una vez entres en esa penumbra tibia de la habitación inundada de escapularios, te pedirán que te bajes los pantalones: "No tranquilo, es para verte el futuro". "¿Cómo me lo ves: grande o pequeño?". O también: "Bueno, ¿qué será de mi porvenir?". "Lo siento, macho, vas de culo".
Como dice mi abuela: "Así está o mundo...".
Postpost: ¿Cómo mostrarle mi culo a ese misceláneo de la pitonisa Lola, Rocky, el Jocker de Jack Nicholson y Ámbar?
Mi bautizo
Huido de todo bautismo y buscándome en una religión o doctrina, me encontré en el satanismo. Y tropecé no con una metafísica, sino con una ideología o una filosofía de principios muy sugerentes. Refugiarse en algo telúrico y humano para lograr la rebelión definitiva contra Dios o contra esa presencia de lo desconocido, de lo intangible e inexplicable que nos rodea.
Quién sabe qué caminos he recorrido para llegar hasta aquí, pero tengo en mi mente la estructura de la Biblia Satánica y la esencia del pensamiento de
Anton Szandor LaVey, fundador del universo admirador de Lucifer. Porque el satanismo es una ideología -no una religión- que permite a cada uno ser su propio dios. Es el camino de la liberación del hombre y una apuesta por la vida terrenal, la vida de la pasión, frente a la religión cristiana que nos asesina.
Dios ataca a sus propios hijos, tiene las manos llenas de su sangre, porque odia la vida y sólo la muerte y su paraíso posterior valen la pena. ¿Tenemos que morir para ser libres? Existir es amar la existencia, el aquí y ahora es la eternidad, no busquemos la felicidad después del asesinato. Dios nos quiere muertos para afianzar su moral, pero yo me rebelo y quiero vivir, la vida es mi religión. De pie, sólo tengo ojos al horizonte.
Desde este punto de vista, de exaltación del hombre vivo frente al Aniquilador, la corriente de Szandor LaVey entronca con la de Nietzsche. Ambos quieren al ser humano por encima de todas las cosas, como dueño de su destino, y la realidad es la tierra, el mar y el cielo, los vegetales y los animales, el aire mismo. La voluntad de poder del hombre es la receta de su inmortalidad, el secreto verdadero está bajo nosotros. Como dice Zaratustra:
"Amo a los que no buscan en trasmundos un motivo para hundirse y sacrificarse, sino que se sacrifican por la tierra, para que surja en ella el superhombre".
El primer sillar es convertirse en un dios ("El dios que adoras podrías ser tú mismo", Libro de Lucifer). LaVey y Nietzsche quieren ser poderosos y fuertes, casi megalómanos, y conquistar la libertad promoviendo la defensa de la esencia humana. Nietzsche rechaza la debilidad del último hombre, quiere ser el león y luego el niño. LaVey dice que hay que ser misericordiosos pero también que se debe imponer la crueldad para lograr los fines. La violencia no está totalmente deslegitimada en ellos, pero la inspiración está por encima de casi todo (tercer mandamiento satánico). La creatividad es la forma de construir nuestra existencia, de hacerla personal, de cubrirnos de nuestra intimidad para protegernos de los dioses, el alma como motor de nuestro mundo. Ser individuos capaces de encontrar la luz por sí mismos a través de la imaginación. Somos deidades únicas.
Hasta aquí, soy satánico.
Mi escepticismo comienza cuando la ideología se contamina. Se promueve la libertad y el indiviualismo, el cuerpo, pero, contradictoriamente, todo se supedita a una lucha olímpica. No nos hacemos dioses para nosotros mismos, sino para combatir contra dios en nombre del Diablo. Empiezan los dogmas: si estamos en el momento de ser deidades, conseguimos el poder de matar a Cristo, queremos su carne y su espíritu. Lo devoramos para instaurar un nuevo orden. ¿El orden de los hombres? No, el orden del Infierno. No somos libres sino que trabajamos en nombre de Lucifer. Todo el talento, todo el genio se sirve para él, no para crear nuestra propia forma de libertad. En ese instante, la muerte de Dios nos encierra de nuevo.
Es más, el modo de consagrar la libertad pasa por los rituales. La felicidad tiene que desbordarse en función de unos mecanismos de celebración: los sacrificios, las orgías, la sangre, el dolor, etc. son la senda por la que debemos avanzar para logra la energía total. No es el mejor ejemplo usar tu propia emancipación según unos cánones, la decisión debería ser algo lleno de ti, sólo así conformas el destino.
No quiero darle otro nombre a lo que esté por encima o por debajo de mi cabeza. Quiero que mi cabeza sea el cielo mismo. Por eso sólo puedo ser medio satánico: mi filosofía, el quecarallismo; mi religión, el mediosatanismo.
Postpost: Aun después de haberla visto decenas de veces, la foto me sigue acojonando.
Ya era hora
Tantos años amando este deporte y tantos días sin correr detrás de una pelota han acelerado mi nostalgia. La conciencia me autofagocitaba, porque después de casi 60 entradas todavía no había hablado de balonmano. Y no voy a hacerlo, realmente, ya que dejaré que las imágenes muestren la espectacularidad de este juego.
En primer lugar, Alexander Hube, un portero al que le gusta exhibirse en paradas haciendo el pino.
Niksa Kaleb, un extremo croata al que no se le ocurre otra cosa que hacer -jugándose el pase a semifinales de los JJ.OO. de Atenas, precisamente contra Grecia- esto en un contraataque. Y salió vivo del pabellón.
Juanín García, el artista español, deshaciéndose de dos rivales y clavándole una rosca al portero.
Aunque para Roscón de Reyes, este del alemán Florian Kehrmann.
El propio Kehrmann se cuelga de Stefan Lövgren pero no impide que éste dé un pase magistral al pivote Wislander, mejor jugador de balonmano de la Historia (oficialmente).
Y, por supuesto, el más grande de todos. Metlicic, como quien no quiere la cosa, mirando a la grada suelta en balón en colgada a Dzomba, el de la
muñeca de seda. Así se juega una final del campeonato del mundo.
Postpost: Mejor con sonido, para escuchar los comentarios o los gritos de la gente.
Éxito musical
Como dijo aquel Pastor: "En Gomaespuma esto... en Gomaespuma lo otro... los de Gomaespuma... el otro día en Gomaespuma... como dirían los de Gomaespuma...".
Por gentileza de
Chexire, esa sombra alargada, y para regocijo de uno de los lectores de este blog -incapaz soy de adivinar de quién se trata-, ahí os va este homenaje del dúo más risoterapeuta de la radio a otro monstruo de las ondas: Federico Jiménez Losantos, el que azota, el que castiga, el que se rebela, el que grita, el que libera, el padre putativo de "Noche Hache". El maestro.
Con música de Joan Manuel Serrat -catalán, qué irónico-, nos llega este grandioso hit "
Me cago en tó", de tierno y onírico final.
Un artista del hambre
Y transcurrieron muchos días, y también llegó el final. Una vez le llamó la atención la jaula a un guarda, quien preguntó a uno de los mozos por qué se dejaba allí esa jaula tan útil con paja podrida en el interior; nadie lo sabía, hasta que con la ayuda de la cifra en la tabla se acordaron del ayunador. Removieron la paja con un palo y lo encontraron.
-¿Sigues ayunando? -preguntó el guarda-, ¿pero cuándo vas a dejarlo?
-Perdonadme todos -susurró el ayunador.
Sólo el guarda, que mantenía el oído pegado a la jaula, lo entendía.
-Por supesto -dijo el guardia, y se llevó el dedo a la sien para aclarar al personal el estado del ayunador-, claro que te perdonamos.
-También quería que admirarais mi ayuno -dijo el ayunador.
-También lo admiramos.
-Pero no debéis admirarlo -dijo el ayunador.
-Bueno, entonces no lo admiramos -dijo el guarda- pero, ¿por qué no íbamos a admirarlo?
-Porque estoy obligado a ayunar, no puedo hacer otra cosa -dijo el ayunador.
-Pues mira qué bien, y ¿por qué no puedes hacer otra cosa? -preguntó el guarda.
-Porque -dijo el ayunador, levantó un poco la cabeza y habló con los labios ligeramente fruncidos, como para dar un beso, junto al oído del guarda, para que no se escapase nada-, porque yo no he podido encontrar una comida que me guste. Si la hubiera encontrado, créeme, no habría tenido el más mínimo miramiento y me habría puesto morado como tú y todos.
Ésas fueron sus últimas palabras, pero en sus ojos rotos aún se podía vislumbrar el convencimiento fuerte y orgulloso de seguir ayunando.
-¡Ahora ordenad todo esto! -dijo el guarda, y enterraron al ayunador con la paja. En la jaula metieron a una joven pantera. Era todo un descanso, hasta para los sentidos más embotados, ver cómo ese animal salvaje se revolvía en esa jaula tan triste. No le faltaba de nada. El alimento, que le gustaba, se lo traían los vigilantes sin pensar mucho; ni siquiera parecía echar de menos la libertad; ese cuerpo noble, dotado de todo lo necesario para desgarrar, parecía portar la libertad en su interior, parecía ocultarse en algún lugar de su dentadura; y la alegría de vivir salía de su garganta con tal ardor que los visitantes apenas podían soportarlo. Pero lo superaban, rodeaban la jaula y no querían moverse de allí.
Franz Kafka, fragmento de "Un artista del hambre".
Bienaventurados o desgraciados todos los que comprendan estas palabras, porque saben que no podrán huir de ellos mismos.
Metamorfosis
Absolutamente necesaria la longitud de este post.
Internet ofrece muchas posibilidades que se basan en la libertad. Dentro de esa premisa, puedes llevar a cabo todo aquello que deseas sin apenas barreras, con la salvaguarda de tu identidad oculta. Personalmente, me gusta inventar personajes y sus historias para adentrarme en universos desconocidos, sacando siempre lo mejor de todos y cada uno de los espacios.
Una de las reveladoras victorias la alcanzamos el señor Freak Avenger y un servidor cuando, detrás de la mentira que era Adriana_19, entramos en el canal de lesbianas y conseguimos importantes premios parciales acerca de la homosexualidad. Incluso obtuvimos confesiones íntimas sobre sexo oral que nos han convertido en los grandes obsesos que somos hoy (había una pareja en la que quien practicaba el cunnilingus era obligado por su cónyuge a lavarse los dientes una vez concluido el recital).
Hacía tiempo que no me metamorfoseaba, la espera se ha consagrado en un diálogo glorioso. Fue sencillo, simplemente se abrió el Msn de mi hermano y me hice pasar por él. La víctima, una compañera suya de clase. La conversación, de la que aquí extraigo lo mejor, comenzó como una broma y acabó como un consultorio sentimental. Tan estúpidamente desesperada me pareció su situación que intervine, juzgad si para bien o para mal:
YERAY dice:
ola kien eres¿?
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
soy Martín
YERAY dice:
vale hasta ahi llego l d clase?¿
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
¿buscabas a Manuel Ferreira?
YERAY dice:
jaja
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
¿o a Agustín? Siento decepcionarte
[...]
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
ya, pero creo que tu caña se enganchó a este pez y lo que estás tratando de hacer es confundirme
YERAY dice:
jaja t digo qe kien kiero qe sea mi pretendient ya lo sabe y sta n periodo d reflexion
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
aaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhh ¿Y quién se supone que está pensando qué hacer contigo en este momento, querida Yeray? Evidentemente, en ti está responderme o no, sabes que yo puedo callármelo pero debe de ser alguien importante para estar por encima de Agustín (dado lo que haces con éste último)
YERAY dice:
n 1 lugar de 3c,d cuyo asiento no kiero saber,sta don jorge pnsando si si o si no
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
tengo que decirte una cosa, y no te apenes, yo estoy fuera, no sé cómo va esto, pero creo que otros pájaros tiene en la cabeza este Jorge
YERAY dice:
Cris de 3B?¿
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
¿tú has notado algo?
YERAY dice:
no pero lo se y el no kiere ya le dio calabazas
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
entonces a ti aún no te cerró la puerta
YERAY dice:
ya m lanze y stoy sperando a ver si algien m viene a rescatar. Mi celestina dice qe se esta preparando para llegar n l momnto justo
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
¿qué momento sería ese?
YERAY dice:
lo sabe el y la spera s interminabl si lo fuerzo dice qe no
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
no se puede estar jugando a "es que no sé...". O sí o no.
YERAY dice:
lo se por experiencia (Nota del CS: ¿tanto se puede saber con 14 años...?)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
las cosas no cambian, si quieres estar con una persona tienes que estar seguro
YERAY dice:
yo si l qe no sab s l
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
entonces olvídalo, ¿quieres estar con un tío que no está seguro de si quiere acabar contigo? Eso es un suicidio
YERAY dice:
no m lo habia planteado asi por si no lo sabias, l amor s la muerte mas bonita (primera perla metafísica) y dolorosa
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
ah, bueno, si quieres morirte con 14 años por un orejudo que no tiene el valor o la inteligencia suficientes como para determinar si le gusta una persona o no, entonces córtate las venas. Filliña, esto no es una telenovela, hay que buscar lo fácil en esta vida.
YERAY dice:
nooo
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
y lo fácil es estar con alguien que sabe lo que quiere
YERAY dice:
m van los retos (oéeee, oé, oé, oéeeeeeee...)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
esto no es un reto es una estupidez,
YERAY dice:
la vida s 1 reto (segunda perla metafísica de una chica de 14 años, no lo olvidemos)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
si estás con un tío al que no le gustas no sabes lo que es el amor, deja de leer a Corín Tellado
YERAY dice:
kien s ese?¿ (maldita incultura juvenil)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
y aplica la lógica
YERAY dice:
l amor no s logico
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
lo sé, pero la forma de defenderlo sí. ¿Acaso crees que Jorge -el mismo que necesita tiempo para plantearse acabar contigo- siente "amor" por ti?
YERAY dice:
por si no lo sabias,llevo año y medio haciendo cosas logicas para conseguirlo
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
claro, como esto de ahora
YERAY dice:
no m digas esas cosasa qe llorar
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
no quiero ser cruel contigo
YERAY dice:
nooo
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
sólo quiero enseñarte lo que está bien
YERAY dice:
ah ond vas tu (me cago en la leche, tengo 22 años, algo sabré)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
porque estás demasiado implicada en esto y parece que no ves las cosas claras
YERAY dice:
ntonces dime,
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
no quiero hacerte elegir nada, sólo aconsejarte
YERAY dice:
si stoy demasiado enamorada para olvidarle qe ostia hago?¿ lo acorralo y le digo qe diga si o no
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
bien, ahora me pones la respuesta más fácil. Lee atentamente lo que voy a escribirte porque eso es, sin duda, lo que deberás hacer, te serviría de mucho llevarlo a cabo: estás enamorada,
YERAY dice:
valla 1 novedad
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
él no sabe lo que quiere,
YERAY dice:
no
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
luego la dimensión de vuestros sentimientos no es comparable. Si vas con el corazón abierto contra un muro, te matarás. Para que el amor se cumpla, tiene que ser mutuo
YERAY dice:
si matandome stoy un solo instante con el prefiero morir y star con el a vivir no star (hala, venga, dame más)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
pero estarás viviendo una mentira
YERAY dice:
no
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
el amor no será verdadero
YERAY dice:
si stuviera con l si pero no stoy ade+,stoyenamorada,no stoy estupida
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
tu enamoramiento tiene el perfil de una gran estupidez porque prefieres morir por un tío que no te quiere a seguir viva y olvidarlo
YERAY dice:
si (este era un buen momento para rendirse a su tozudez)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
eso es un gran alarde de inteligencia
YERAY dice:
lo se (¿?)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
el daño que te puedes hacer viviendo una mentira, créeme, es mayor que el daño que puedas sentir ahora. Deberías pasar de él. No es lo mejor para una chica enamorada un tío que es un interrogante. Olvídalo, serás más feliz
YERAY dice:
noooooooooooooooooo lo intente n verano y fue un fracaso lo intnt n navidades y fue peor y lo intente por 3 vez con agus y lo unico qe consegi fue descubrir qe de kien m molade verdad s l
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
vale, dos cosas: no puedes estar con otra persona si estás enamorada de una primera persona. No es justo. Y la segunda,
YERAY dice:
lo se pero ntonces como kieres qe la olvide
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
dejando pasar el tiempo y no amargándote, sobre todo. No se ama a una persona toda la vida y menos si es la primera
YERAY dice:
t parece poco 5 meses
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
si vas con el amor por delante, en el futuro mucha gente se aprovechará de ti
YERAY dice:
lo mpeze a olvidar n mayo
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
sí, claro... no se empieza a olvidar en un mes y se sigue en otro
YERAY dice:
l año pasado lo intente n mayo
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
olvidar es otra cosa
YERAY dice:
y cuando n septiembre pns qe lo tenia superado lo vi y tuve 1 recaida
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
olvidar es no hacer caso de lo que sientes, no levantarte una mañana y decir: "Hoy voy a olvidarlo"
YERAY dice:
t voy a mandar 1 correo
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
¿con qué?
YERAY dice:
lo lees y luego hablamos de amor (oé, oé, oé, oé. Por fin, una niña me va a enseñar lo que es el amor)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
¿qué es, exactamente? No creo que exista un papel y unas palabras que enseñen más de amor que ver las imbecilidades que se cumplen en su nombre. Mira, quiero ayurdarte, pero necesito que creas en lo que te digo
YERAY dice:
a veer
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
olvida a Jorge, pero no hoy ni mañana. No lo entiendes, pero esto pasa con el tiempo, no puedes pretender deshacerte de las cosas a tu antojo. Llega un día en el que, de repente, no sientes nada
YERAY dice:
tu si lo ntiendes?¿ (no, tienes razón, a mí nunca me rompieron el corazón)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
y eso es el final del camino, tienes que tener paciencia
YERAY dice:
no kiero mpezar a andar
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
la vida está para ser feliz y tienes que aprender a discernir qué es la felicidad. Esto que estás viviendo no lo es, sólo te estás mintiendo a ti misma y eso es lo que te hace más daño. Crees que puedes tener algo que, en realidad, no tiene la forma que tú quieres que tenga
YERAY dice:
no kiero darle forma a nadie
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
estás enamorada y eso es lo que no te deja ver las cosas. Por ello no te das cuenta de que estás colgada y recolgada de un tío que no sabe lo que quiere de ti. Así tu espera es más miserable porque le das una dimensión que no tiene a la realidad
YERAY dice:
eso no lo ntendi
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
a ver, (joven padowan) al estar enamorada, quieres, mejor: "necesitas", lo que quieres como sea, a cualquier precio, y no ves lo que te puede hacer eso
YERAY dice:
eso e sr caprichosa
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
si te lanzas enamorada a Jorge, él, lleno de dudas, no te responderá con amor. Se asustará o, todavía peor, quizá se aproveche de ti, porque los sentimientos no son los mismos en ti y en él. ¿No te das cuenta de la diferencia que hay entre ambos?
YERAY dice:
por suerte,tengoa mig@s qe si s aprovexa de mi m lo dicen.Veo la diferencia
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
ah, claro, una vez que ya lo haya hecho, qué util. Por favor, piensa con la cabeza. ¿No te gustaría recibir lo mismo que tú vas a dar? Si encuentras algo diferente todo lo que vives se convertirá en una farsa y en dolor. Más vale el dolor de olvidar que el dolor de un engaño, un engaño que tú misma te has buscado. Amar a quien no te quiere, eso no vale la pena. Al menos, al que no te quiere del mismo modo
YERAY dice:
joder
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
porque el amor verdadero te llena por completo, no en parte. Si no desbordáis, no hay amor
YERAY dice:
dentro de 100 años vas a aparecer como filosofo n los libros de texto (ahí, ahí, claudica, claudica)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
no quiero ser un filósofo, sólo ayudar a la gente que está cerca (qué puntos te estoy haciendo, querido hermano). No quiero que sufras, por eso todo este rollo.
YERAY dice:
gracias
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
si veo que lo pasas mal y que no he podido ayudarte, me sentiré frustrado. Sólo quiero que en esta situación veas las cosas con la cabeza. Quiero ser tu cerebro, para que tu corazón no se rompa porque está ciego de amor
YERAY dice:
la mente s algo maravilloso,mpieza a funcionar cuando nacemos y se para cuando nos enamoramos (dios, deja de leer la "Superpop")
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
es bonito estar enamorado pero hay que comprender el amor, darle la forma más plena, la verdad
YERAY dice:
tu lo stas?¿ (mierda, que me pilla)
aUPA EL rEBOREDA!!!!!!!! dice:
dejémoslo en un "sé lo que es" (uff, menos mal)
Y ahí pierde todo sentido la conversación. Espero que hayáis sido capaces de leer este post y también deseo que me masacréis como afilados moralistas.
Toma nota, Stravinsky, carcomido por los gusanos
Reconozco que la primavera tiene unos ingredientes teóricos apetecibles: el gris cae a lo luminoso, los días se alargan, las flores y los niños brotan en las alamedas, el corazón (yo lo dejaría en "las hormonas") resucita, la ropa de las mujeres se hace más escasa, etc. Sin embargo, cuando eres alérgico al polen, toda esta fantasía multicolor se convierte en infierno.
Es cierto que la sangre se altera, pero veamos de qué modo. Qué delicia, los rayos del sol penetrándote la pupila en un amor ciego, las flores mecidas por el viento, suaves y paralelas, impregnando la atmósfera de sus semillas que devoras en una espiral de respiración. Lo sientes en la nariz, en el paladar, en los oídos, en la garganta, en el lacrimal: la primavera ha llegado, qué festival para los sentidos.
El día se transforma en una resistencia continua. El estornudo es tu enemigo, no puedes caer en sus redes. Es preferible arrastrarte en una jornada de lágrimas que rendirte, los ojos son más sufridos y soportan mejor el que no pares de llorar por la alergia, pero el aparato respiratorio no aguanta una batalla venial. Sobe todo si, como yo, cuando empiezas a estornudar no te detienes.
Este jueves fui al médico a revisarme el tobillo malherido. En la sala de espera, noté como el picor me crecía y recorría, en un preludio de explosión volcánica. Para evitar el estallido, pensé en aplicar la SOLUCIÓN FINAL, AUNQUE NO DEFINITIVA (definitivo sería el suicidio), que consiste en aspirar con intensidad agua por la nariz hasta que aprecias un pinchazo cerebral en la zona occipital. Te sumes en el dolor y, durante dos horas, no sientes la tentación de estornudar.
No tuve esa oportunidad. Abrí la boca, transido por el aire envenenado, y lancé mi primer estornudo, un estornudo personal, pleno de mi sello íntimo: estentóreo, abrumador, libre, proyectado como un trueno de Zeus. La señora de al lado casi se cae del asiento por el susto, pero no tuve piedad. Dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete... lleno de fuerza, no paraba.
Una persona racional, al acumular trece estornudos, opta por abandonar la habitación en la que se encuentra. Yo, en cambio, me lancé desnudo al rídiculo. Sin dejar las expectoraciones, me coloqué de pie en el centro de la sala de espera. Como una soprano entregada, aumenté el poder de mis estornudos (¡fa sostenido, la bemol!). Acompasaba con gestos cada eclosión: la mano en el corazón, la mano extendida, los brazos en cruz, la mirada al cielo. Andando de un lugar a otro en mi escenario cercado por enfermos, parecía Tamino en "La flauta mágica". Los ojos, mezcla rara de repulsa y admiración, seguían el número operístico sin perder el menor detalle. Tan agradecida era la audiencia.
Después de dos minutos intensos, el aria finalizó como un pesado silencio. Uno de los niños que allí se encontraba empezó a aplaudir, acompañando las palmas con bravos intermitentes. Se unió su madre y, poco a poco, todos los lesionados y griposos dedicaron sus aplausos. Brindando las gracias, inclinándome emocionado, volví a sentarme. Estaba llorando, pero era un estado alérgico.
Esa, y no la de Stravinsky, había sido la verdadera consagración de la primavera.
Postpost: Fábulas como esta son las que hacen que me plantee la SOLUCIÓN DEFINITIVA, pero me mantengo firme porque sumo afinidades en el peregrinar a House: ambos somos soberbios cojos y alérgicos de ojos azules. Y no nos afeitamos.
Individualidades
Ahora está de moda ser nación, o entidad nacional, o realidad nacional, o comunidad nacional, o nacionalidad. Los catalanes, pioneros inteligentes -pantumaca, fuet...-, dieron el primer paso para una carrera de méritos con la que apellidar tierras, si bien la nebulosa nominal no la disipan ni preámbulos ni zapateros. En el clima reivindicativo, los gritos se escalonan y el de atrás siempre quiere encaramarse a la protesta del precedente, como un niño pequeño que ansía los logros de su hermano mayor que, por edad, goza de nuevos privilegios.
Los andaluces, dicen por ahí, son una nacionalidad. De acuerdo, ¿qué significa el término nacionalidad? Una serie de argumenteos históricos y culturales: desarrollo dentro del conjunto del Estado, patrimonio y, no certeramente, lengua propia. De toda la vida, los andaluces han conservado en sus fronteras un idioma intransferible y personal, plasmado en una literatura sólida (las pancartas de los seguidores del Cádiz), un refranero popular (viva er Beti manque pierda) y unos cánticos costumbristas (opá, yoviazé un corrá).
La excusa perfecta para abrir una mano anhelante: si los catalanes son libres, chupan y reciben elogios, ¿por qué no nosotros? Evidentemente, tal y como se presentan las cosas, están en su derecho y hacen bien en no desaprovechar la ocasión reivindicando unas exigencias. El efecto es saludable y, en aparente contradicción con el tono anterior, quizá lo sea más la causa.
En el momento en que la globalización nos devora, el espíritu local parece ser el escudo de los pueblos. Cuanto más cercano es el orgullo, más fuerte se vuelve la resistencia: no soy español, soy gallego; no soy gallego, soy pontevedrés; no soy pontevedrés, soy redondelano; no soy redondelano, soy de Reboreda... Toda una dispersión o, más bien, individualización que nos convierte en tú, él y yo.
El Partido Popular ha querido zancadillear el estatut para salvaguardar la unidad de España, buscó anteponer un sentir estatal a los caprichos regionales, porque sólo con una conciencia global se evita la desintegración de un país... A mí no me resulta indignante o antipatriótico que cada comunidad exalte su honor próximo, sus tradiciones, e intente defenderlas. Más que la destrucción de un estado, lo que se promueve, en el fondo, es su propio enriquecimiento, al mostrar todas las particularidades que lo componen.
Si aplanamos el relieve cultural de España, con vistas a conformar un ánimo verdaderamente hispano y una unidad inquebrantable y constitucional, estaremos purgando la libertad de una sociedad heterogénea y, más aún, facilitaremos el tránsito de la vorágine de la globalización. Como un rodillo que no encuentra asperezas, la transnacionalización nos pasará por encima porque vive de la homogeneización, y ese es su objetivo o consecuencia final: planeta Tierra, mar en calma.
Mientras un pequeño grupo de personas se dedique a proteger sus singularidades, nunca olvidaremos que somos redondelanos. Tal vez así encontremos una persona al mirarnos en el espejo, cuando la Economía se haya tragado todas las fronteras.
Postpost: Si una región en España se merece el calificativo de nación, esa es Asturias, patria querida, el resto es tierra reconquistada. He dicho.
Modestia aparte
Si hace una semana el Cabaleiro Sentai hablaba de la honestidad y la humildad de un futbolista como Juan Román Riquelme (qué bueno que viniste), hoy es necesario tratar, admirar, beatificar una modestia mucho mayor, una filantropía y una generosidad sin parangón en la Historia del Cristianismo: la de Manuel Jalón. Si el nombre no os suena a nada así, secamente, es porque vuestra miserable ignorancia rebasa los límites de lo permisivo y os cierra las puertas de la cultura patria. Párpados pesados que caen sobre nuestros héroes, como Manuel, al que contemplo por debajo del hombro a la altura de Telmo Zarra o Juan de Borbón.
50 años de vida, 60 millones de ventas durante las dos primeras décadas, un deporte de lanzamiento, una palabra con lucha personal por valerse ante la RAE: la fregona y, detrás, su padre, el gran Jalón. Y es que desde el talento de Isaac Peral, nuestro país no había conocido un inventor tan visionario como él, capaz de sacar lo original de la nada para cambiar nuestros destinos. La vida pende de un palo de metal con melena.
Por supuesto, como los grandes sabios, Manuel lleva sin gloria personal su éxito futurista:
"Con mi invento empezó la liberación de la mujer".
Claro que sí, hombre, ni Movimiento Sufragista, ni píldora, ni minifalda: la verdadera emancipación femenina se dio con la fregona. Jamás nos arrodillaríamos más -alguna sí, pero no es digna-, siempre la mirada al frente, de igual a igual, los ojos clavados en la revolución. Hermoso sueño que parte de una inteligencia superior, que pone la tecnología al servicio de la vida cotidiana y de un fruto nunca antes respirado:
"Yo venía de Estados Unidos. Allí existía un modelo similar en el que la mopa pasa por dos rodillos. Al principio, mi fregona era igual pero, en 1964, ya diseñé una con el escurridor fijado a un cubo. Para ello, utilicé mis conocimientos en ingeniería aeronáutica".
Y la NASA desdeñó semejante genio, ellos se lo pierden. La mentalidad nunca muere, la máquina creadora sigue con su ardua labor a los 82 años de edad -siempre con los principios con los que nació: la originalidad y la perfección-. Así, nos deslumbra con el porvenir:
"Con un amigo mío que fue niño de la guerra y estudió Aeronáutica en Kiev estamos diseñando un vehículo para ir por el mar propulsado a pedales".
Hasta entonces, siempre nos quedará su huella indeleble, inmortal:
"Mi mejor invento es la jeringuilla desechable, que ha salvado millones de vidas".
Gracias, Manuel Jalón, por tu entrega a la Humanidad.
Fdo: La Dama de la Rosa, flor infatigable
Postpost del Cabaleiro Sentai: Gracias a Manuel Jalón, mi madre siempre encontraba con qué pegarme. La zapatilla, demasiado blanda y requiere puntería; la escoba, madera frágil; la fregona, sí, la fregona, metal... Su mano volaba por el calzado y la escoba, cuando asía la fregona, sabía que había encontrado el arma perfecta: "Ahora te vas enterar". Y claro que lo hacía. En el fondo, Jalón es un pedagogo.
Postpost para cerrar: Por cierto, la balsa a pedales ya está inventada, ¿no?
La información es poder y verdad a medias
He estudiado -he desperdiciado en parte- durante cuatro años una carrera universitaria que no me resultaba atractiva desde un comienzo. La profesión de periodista, como final de trayecto, me repele de modo inquietante, hasta el punto de que, en una facultad corporativista, de élite, he aprendido a odiar ese oficio pero, afortunadamente, a un tiempo, a respetarlo por el aprecio a mis compañeros más cercanos. En esa contradicción se solidifica mi visión del periodismo, y en el enfrentamiento la repulsa vence por momentos al apoyo.
Hay algo que me parece realmente sangrante en los medios de comunicación: la oportunidad periodística. Muchos de vosotros conoceréis el significado de esta expresión; para los que no, ahí va esta definición: se trata de una forma de reconstrucción de la realidad en base a las posibilidades que ofrece un acontecimiento, es decir, gracias a la continuidad que nos puede proporcionar. El presente se edifica con la normalidad y, cuando ésta se rompe, surge la noticia. Si se multiplica, nace la oportunidad periodística.
A veces, a través de los periódicos y, sobre todo, de la televisión, tenemos la sensación de estar viviendo la hecatombe. Con la información de catástrofes naturales, por ejemplo, parece que el planeta se desgaja o se desangra: a un terremoto terrible suceden inundaciones, vendavales, tormentas... todos en único golpe divino. Pero la traslación sigue siendo la misma, niños.
Un huracán, fuerte pero no devastador, cuando está aislado no existe, no es noticia. Sí lo es si antes la mano de Katrina levantó tejados y vidas, ciudades y gobiernos. 200 personas mueren en un remolino de viento, si no mueren 5000 en otro agujero, jamás conoceremos la suerte de las primeras víctimas. Sólo ocurre lo adyacente o lo apocalíptico.
La subida de precios del carburante es una larga enfermedad. Irán se suma a las alzas y el resto del globo se preocupa, más todavía porque en Nigeria-Chad los dólares se hacen insuficientes. La noticia es que sube la gasolina, no el porqué verdadero de ese incremento en el segundo caso.
Irán, con sus juegos de plutonio, es el protagonista de las informaciones, luego aprovechémoslo para decir que aumenta precios. Activamos la oportunidad periodística: ¿se puede extender la noticia? Nigeria sigue el mismo camino pero el porqué está fuera de la línea temática, de la ocasión. No interesa.
En ese caso, la realidad es que en los lagos de Chad todo está caro, no sucede nada más. Está bien, lo que no ocurre es que hay una revolución rebelde que maneja los precios, que la sangre corre desde hace tiempo y que sí, también mueren niños. Cuando estrenen "Hotel Rwanda II" quizá se dé la oportunidad, por raccord, de contar que cuatro negros se perforaron las nucas y que sus hijos vivieron en tiendas de campaña, en un océano de cascos azules.
Y dirán: "El periodismo es eficiencia, lógica. No podemos abarcar toda la realidad, tenemos que seleccionar la información más relevante, más cercana". Y todas sus palabras serán paradojas que rompen dientes, "relevante" y "cercana" serán conceptos que variarán según la ocasión porque, si escucho las confesiones de mi enciclopedia, Nigeria está tan próxima a Redondela como Irak. Aún así, el bombardeo informativo desde Bagdad continuará porque es noticia, "se huele la guerra civil". Exacto, no pasa eso en Sierra Leona, no hay miedo en Colombia...
No es justo condenar a los medios de comunicación por su trabajo, sin ellos lo desconoceríamos todo. Pero nunca la realidad será sólo lo que ellos cuenten, si la verdad no es absoluta, tampoco pertenecerá a unos únicos dedos. Estar informado no es leerse todos los periódicos, porque el presente no es sólo lo que se ve sino también lo que late. Después de todo, la costumbre y su muerte son simplemente un punto de vista.
Postpost de la Dama de la Rosa: ¿Eres tú el más indicado para toda esta parrafada?
La soledad es una mentira
Y, después de todo, aquí estamos.
Empezó, como empiezan las pequeñas cosas en mi vida, como una esperanza. Una esperanza o una ilusión por contar, o hablar, o huir detrás de la ventana de mi habitación. Sin saber quién me esperaba, me entregué, con vanidad y con el peligro de ser un Mesías de nadie, pero dando lo que estaba en mi imaginación o en mi vida para mí mismo y, como en una canción de Aute, para el que pasase por aquí.
Escribí, con miedo y sin pensar, y me equivoqué -tantas veces- que el espíritu de correr, opinar, sentir, se convirtió en la analogía de mis pasos. Todas las disculpas y todas las excusas son los perdones que alguna vez habréis oído de mis labios y de mis dedos. Aquí, planos y electrónicos, mis sujetos, mis predicados, mis subordinadas y mis simples, las preferidas, están llenas del Cabaleiro Sentai que habéis conocido por suerte o por desgracia, pero que dijo o dice tanto por su corazón como por el vuestro, la tempestad y la noche es la misma.
Si vuelvo al blog, ese mismo que soy yo, encuentro lo que busco más allá de mí, porque tengo vuestras palabras que permanecen suspendidas. Siempre existe ese lugar en el que por debajo del cuerpo se encuentra lo invisible, ver en lo intangible es el secreto de nuestra inmortalidad. Ahora que hemos alcanzado las mil visitas -aquí está la
prueba-, sé perfectamente qué debo postear:
GRACIAS POR ASESINAR MI SOLEDAD
Pastor de Guam (Fundador del Pablofernandismo apostólico)
Chexire (foto suciamente hurtada)
Alana (Imagen sin permiso)
Freak Avenger
Achuapalapá
Martín Fernández (Hermano Inseparable)
La Dama de la Rosa, flor infatigable
Y todos los que me regalan su tiempo, para que el mío no se acabe nunca. Gracias.
John Cusack, el pezón y la Ciencia
A lo largo de mi vida he leído cosas absurdas -el "Marca", mis apuntes de la facultad, artículos de Rich Beckman- pero la consagración definitiva de la imbecilidad llegó hoy cuando, acuciado por el tedio, me arriesgué a clicar en el típico anuncio de la página principal de Msn: "Elige bien tu película, nunca se sabe en qué puede acabar". Oh, sí, he de tener cuidado, no vaya a ser que elija una cinta porno en la que, al final, se casen, qué barbaridad.
El artículo, en realidad, hablaba de un estudio realizado en la Universidad de Michigan por el cual se determinaba la reacción hormonal ante el visionado de películas. Inteligentemente desviado por Msn, la coyuntura se convertía en una serie de consejos para elegir títulos con los que conseguir una cita finalmente carnal. Las perlas, como hojas otoñales, volaban por la página: "Si quieres besos después de los créditos de la película, debes elegir lo que le gusta a las mujeres – al menos eso es lo que dice un reciente estudio de la Universidad de Míchigan-" (seguro, seguro, ¿en qué página?); "Mientras que el grupo que vio el documental de la Amazonía no experimentó ninguna variación hormonal, los investigadores se encontraron con que "Los Puentes de Madison" había aumentado tanto en hombres como en mujeres el nivel de progesterona, una hormona que dispara la necesidad de acariciar y ser acariciado" (cielos, qué rigor y precisión científica).
Sobre esta base experimental, la selección se quedaba en: "Una película es una buena elección, pero no vale cualquier película. Casi seguro, los chicos elegirían una de acción; las chicas prefieren películas que cuenten historias románticas (serviría cualquier película de John Cusack y Meg Ryan – o los dos juntos)". Yo perdí la virginidad viendo "Tienes un e-mail", anteriormente había fallado con "Rambo" y "Terminator". Y claro, al final no podía faltar la publicidad subliminal, directamente subliminal, de: "Y no subestimes el poder de la personalidad a la hora de buscar una pareja mejor. Haz un test de personalidad de Match.com para conocerte mejor y descubrir que tipo de personas se adaptan mejor a ti".
De todo este conjunto de amistosos consejos, sin duda me había impactado la hormona de la progesterona, esa que "dispara la necesidad de acariciar y ser acariciado". Buceé en busca de información, quería conocer la esencia del cuerpo humano y del deseo y encontré que la progesterona es una hormona producida en los ovarios que, entre otras funciones, permite el desarrollo correcto del útero y de los senos. En grandes cantidades, provoca variaciones en el estado de ánimo (propio del ciclo ovárico) y, a cambio, ayuda a una hipersensibilización de los pechos.
Todo encaja, es decir, en definitva, que la Ciencia dice que John Cusack pone los pezones duros, por lo tanto, no hay mayor afrodisíaco que las comedias románticas y, dado que Hollywood produce en gran medida este género fílmico, se explica entonces que Estados Unidos sea el país en donde la media de relaciones sexuales a la semana es mayor (3'2, el '2 es una eyaculación precoz).
Puesto que la nación norteamericana está dirigida por la más casta de las gobernancias, que la colina Mulholland Drive produzca cada vez más este tipo de películas significa, en realidad, que existe una conspiración demócrata para pervertir a la sociedad y cambiar el rumbo de las votaciones presidenciales en las próximas elecciones, a través de una verdadera revolución sexual. De esta manera, accederían al poder y, como los yankis tienen esa tendencia a la transnacionalización, exportarían su conquista por todo el globo, haciendo de la Tierra una orgía multinacional. Todos follaríamos viendo "Alta fidelidad" y seríamos felices. Oh, gran rebelión, llega ya a nuestras vidas.
Postpost: No os aburráis nunca.
Terry Giliam y "Brazil"
Aun a riesgo de ser redundante.
No puedo evitar, después de más de dos intensas horas en la madrugada de ayer, hablar de "
Brazil" de Terry Gilliam. Porque llegó en el momento preciso, perfecto, a mi vida, de modo que he podido disfrutarla en toda su esencia, encontrando lo que buscaba, inspirándome hasta la raíz, adhiriéndola a mi memoria. La sorpresa producida -o anhelada- fue enorme y se ha convertido, sin duda, en una de mis más gratas visiones de los últimos años.
Es una de esas películas difícilmente clasificables, sin fronteras de género (he leído "comedia", "drama", "fantástica", "ciencia ficción"... yo lo dejaría, simplemente, en "distopía"), de culto profundo, que amas u odias sin indiferencia, que te marcan para bien o para mal. Mi impacto personal viene, en primer lugar, por frescura, pero pronto encontré los ingredientes que despiertan mi admiración:
-
Terry Gilliam. Poco o muy poco he conocido de este hombre, aunque siempre grato. De la cantera de los "Monty Phyton", geniales, pronto se desgajó del grupo para iniciar su carrera personal como director, con unos principios de autor muy marcados: barroquismo visual, lucidez de la locura -el hombre entre dos mundos- y teoría de la conspiración, de la rebeldía. Crea, entre otras, "El rey pescador" y "12 monos", la cual, a pesar de Bruce Willis, me causó una grata impresión y me contagió de la forma de trabajar de Gilliam. "Brazil", siguiendo una intuición, probablemente sea el cénit de su estilo.
- La literatura. Caminando por el argumento, la estética y los sentimientos no puedes evitar pensar en dos grandes obras maestras: "1984" de Orwell y "El proceso" de Kafka. Encuentras la misma angustia de Winston o Josef K, la misma escalera funcionarial, la misma predestinación, la misma deshumanización, la misma opresión y vacío y la única forma de libertad posible: los sueños. Dos personajes rebeldes que, como Sam Lawry, el de "Brazil", osarán enfrentarse al sistema por una nueva realidad. Por afinidad con Orwell y, todavía más, de amor a Kafka, no puedo sino admirar esta película.
- La imaginación. La capacidad de construir un universo, retrofuturista en este caso, con todos sus peones, sus escalones, sus máquinas y sus mentiras, a pleno detalle, es digno de mérito. Evoca tanto que atrapa, sacando lo más hondo de nuestra mente.
- La perfección. Salvando las distancias, para no herir a nadie, hay un ánimo personal de Terry Gilliam por construir una obra original. Sus planos, su puntillismo y su óptica le hacen diferente y recuerdan, por el trabajo bien hecho, a Kubrick, con toda la carga que eso conlleva.
Si a todo ello le sumamos un cameo grandioso de Robert De Niro, el plato es exquisito, aunque para gustos hay sabores y colores. Mi empacho fue memorable, juzgad vosotros con vuestro paladar.
Postpost: Gracias, Paulino, por prestarme esta película que tan poco te gustó.
Postpostpost: No puedo ver esta imagen del artículo sin recordar a Alexarnder DeLarge en "La naranja mecánica". ¡Qué grandísimas ambas películas!
Postpostpost: Espero, querido Pastor de Guam, que esta entrada tenga los párrafos suficientes para su agrado. Un saludo, fiel comentador.
Miss Dalloway
Las Horas.
Las Horas después de las Horas.
O desaparecer.
¿A qué tenemos miedo?
La lógica religiosa
Después de dos milenios de mentiras evangélicas y de popes descerebrados, inútiles palabras vacías desde la torre de marfil, un profesor inglés se dignó a aplicar la lógica a la cuestión religiosa, adornándola de una elegancia que lo han convertido en un autor meritorio. Sino talentoso, al menos, inteligente. Se llama, o se llamaba,
C.S. Lewis -no confundir con el padre de "Alicia en el país de las maravillas"- y hoy lo conocemos, principalmente, por ser el autor de "Las crónicas de Narnia", uno de los últimos clavos ardientes a los que se ha sujetado Disney para seguir masacrándonos con plagios especulares -"Salvaje" y su
sutil semejanza a "Madagascar"-.
Este hombre, el más fiel seguidor del decadentismo y del ateísmo, cae en el ecuador de su vida en un profundo cristianismo. El amante de Oscar Wilde, de Hegel y de Marx se adentra en la figura de Jesús y, con un salto impreciso, se convierte en adepto de su causa. Era el más difícil todavía, pero su modo de pensar, su actitud intelectual, le prepararon el camino para esta brusca transformación.
No caí en la trampa, ni caeréis vosotros, sólo quiero mostraros cómo sin utilizar el fácil argumento de la fe, una persona hábil puede defender su doctrina con una postura sólida y original, lejos de toda parafernalia metafísica:
"Si Dios fuera bueno y todopoderoso, ¿no podría impedir el mal y hacer triunfar el bien y la felicidad entre los hombres? Un mundo donde el bate de béisbol se convirtiera en papel al emplearlo como arma, o donde el aire se negara a obedecer cuando intentáramos emitir ondas sonoras portadoras de mentiras e insultos. En un mundo así, sería imposible cometer malas acciones, pero eso supondría anular la libertad humana. Más aún, si lleváramos el principio hasta sus últimas consecuencias, resultarían imposibles los malos pensamientos, pues la masa cerebral utilizada para pensar se negaría a cumplir su función cuando intentáramos concebirlos. Y así, la materia cercana a un hombre malvado estaría expuesta a sufrir alteraciones imprevisibles. Por eso, si tratáramos de excluir del mundo el sufrimiento que acarrea el orden natural y la existencia de voluntades libres, descubriríamos que para lograrlo sería preciso suprimir la vida misma".
Dios no existe porque su bondad impediría el mal... si el mal no nace, no somos libre de pensar u obrar. Dios significa nuestra libertad, no está mal pensado. Aunque admitamos un error, es el argumento más pródigo que he escuchado jamás en las bocas de la Iglesia. Y, por ello, merece mi curiosidad.
Un pianista sobre la guitarra
Un mundo variopinto nos contempla desde Internet. Hay talento, sin duda, pero hasta los virtuosos tienen que subir peldaño a peldaño para salir de la pobreza y ganarse cierto respeto. Es el caso de este flacucho polaco,
Adam Fulara, que conocí hace un año y medio y que me sorprendió ya desde un comienzo, a pesar de su que su filia es mi fobia, su inspiración corre por el espíritu de mi odiado Bach.
Demuestra todas las posibilidades polifónicas de la guitarra (obviemos las muecas que pone), en un alarde de técnica que recuerda más a Maurizio Pollini que a Paco de Lucía. Como un pianista sobre cuerdas, saca a Bach en un guitarra y revoluciona la música. Pero, como queda claro, el camino es complicado: no hay más que contemplar el estado de su instrumento, con el cordaje como bigotes de gato, para descubrir que, pese a lo genial de su arte, todos los genios empiezan desde abajo.
Un alma caritativa le dijo un día: "Tú pon que usas nuestras guitarras y nosotros te regalamos una y, si te portas bien, también un fondo para que tapes tu habitación y parezca que estás en un estudio o algo parecido". Ahí lo tenéis, más digno pero igualmente meritorio.
Para los que tocáis la guitarra, seguid soñando; el resto, disfrutemos de él sin presión alguna.
Postpost: Esta entrada está dedicada a la lectora Nannerl y a su escepticismo. Espero que comprenda al fin que la guitarra es un instrumento polifónico. No cabe aquí un: "No cuenta porque es eléctrica". Sí, como su vibrador, señorita, pero ambos son placenteros.
Lagartos añejos
Uniéndome al sentimiento de
Chexire, opino que Cuatro -la verdad es que por suerte para los nostálgicos-, contradice un paso tras otro los principios sobre los cuales había iniciado su andadura en el universo televisivo: un frescor nuevo, una forma única de televisión, espacios de estreno. Si bien lo cumple en parte ("House", "The closer", "Medium", "Los simuladores", etc.), también es cierto que opone un gusto evidente por los clásicos, aprovechándose de la morriña adolescente de un sector importante de su audiencia. En este sentido, son relevantes los títulos que han rescatado de nuestra memoria y, por qué no, de nuestra esperanza: "Humor Amarillo", "Friends", "Nikita", etc.
Dentro del clima repositivo, la útlima apuesta de la cadena ha sido, igualmente, mítica. Rebuscando en los años 80 y en su manierismo, han encontrado esa serie que por su influencia tuvo a partes iguales vástagos y bastardos dentro de los seriales de ciencia ficción. Nos referimos a "V", no de Vendetta sino de "¿¿Visitantes??", la verdad es que siempre ha sido un misterio para mí el significado de esa mayúscula. Las mañanas de los sábados y domingos, desde Pascua, reviviremos nuestro pasado más cercano.
Mike Donovan, qué duro, lástima que haga de periodista, y Juliet Parish, la doctora experta, vuelven para librarnos de los lagartos come-ratones, esos que se escondían hipócritamente tras sus máscaras humanas y que, de vez en cuando, sacaban sus escamas a la luz para el asco extremo de pequeños mozuelos como yo. Eran instantes muy dolorosos, en los que la merienda se te atragantaba o, finalmente, sentaba mal, aunque fuese Nocilla.
Detrás de la amable llegada de los alienígenas y su contacto con los dirigentes de nuestro planeta, con promesas pacíficas, se ocultaba una conspiración transplanetaria a través de la cual las lagartijas accederían a cambiar su menú de ratones, ratas y ardillas por carne humana, mucho más sabrosa y nutritiva, incluso congelada en los Andes.
Por suerte para el destino de la humanidad, el periodista Mark Singer (Mike Donovan) descubre la trama oculta -jamás recibió el Pullitzer por ello- y, junto con cuatro anarquistas descafeínados y escépticos, además de la doctora doctorada, monta una auténtica "Resistance" (¡vive!) con la que, pueblo tras pueblo, a lo largo del globo, irán deshaciendo los pequeños entuertos en los que se ven incluidos por su clandestinidad: rayos láser, guerra de guerrillas, polvos interespaciales (¿qué será, niño, niña o lagartija?), naves nodrizas...
Ingredientes indispensables para una serie inmortal o, al menos, de memoria a largo plazo, con la que completar la tríada de nuestra infancia: "El equipo A", "El Coche Fantástico" y "V". Nunca 19 capítulos dieron para tanto. A disfrutar o a huir, la decisión es vuestra.
Postpost de la Dama de la Rosa: "Mítica morena lagartona", machista, "carne humana, mucho más sabrosa y nutritiva, incluso congelada en los Andes", irrespetuosa. Cada día te luces más, chaval.
Un oasis en el desierto del fútbol
El mundo del fútbol es el mundo entero. Desde su conversión en negocio o circo -o religión-, la personalidad de sus artistas se ha transformado en divinidad, desde arriba parecen vernos o nos ven, realmente, y nosotros los adoramos por las virtudes que elevan más allá de lo deportivo: el dinero, el glamour, la fama. Son el espejo en el que deseamos mirarnos o al que soñamos adherirnos, siendo más, pisando más alto. Niños o abuelos que golpean lejos el balón, que entienden la existencia como un continuo domingo, cansados de banquillo. Tenemos que ser fútbol, pero en esa forma de deber yo quiero ser uno sólo: Juan Román Riquelme.
En ese desierto retórico e hipócrita de futbolistas, de imbéciles multiplicados, de palabras de políticos (¿por qué hablan como hablan, qué necesidad tienen de expresarse como lo hacen?), hay un oasis que es el jugador argentino. He llegado a admirarlo por su brillo, no el de la camiseta amarilla o el del talento de sus pies, sino el de su calidad humana. Su paso por España lo ha hecho todavía más persona, y esa es su verdadera grandeza.
Encumbrado en Boca, en Argentina, llega a nuestro país de la peor manera. Un Barcelona desestabilizado, derrotado, lo secuestra y, nada más pisar tierra, le cierra la puerta. Van Gaal no cuenta con él y pasa un año oscuro sin apenas jugar. Los medios de comunicación lo condenan con un "está acabado" y le preparan su tumba. Parece que Riquelme ya no es alguien.
Ficha por el Villarreal, un equipo modesto, sin prestigio, aparentemente un gran paso atrás en su carrera. Desde el punto más bajo, renace. Se pone las botas y tira del carro: clasifica a los valencianos para la UEFA, los lleva a semifinales y, a los dos años, como un historiador anticipado, los mete entre los cuatro mejores conjuntos de Europa. Evidentemente, no ha sido un trabajo únicamente suyo, tiene 22 compañeros que lo apoyan pero, ¿estaría el Villarreal donde está sin él?
¿Qué pasa por la cabeza de Riquelme? ¿Qué ha sido de su ánimo cuando las mismas personas que lo asesinaron con titulares ahora lo resucitan, cuando todo un pueblo está suspendido de su jugada? Lo mismo que en los tiempos en que aprendió a jugar al fútbol en una calle desgastada de Argentina: la vida es dura y hay que luchar y ser agradecidos. Y humildes.
No conozco a nadie más honesto, sincero y modesto que él en nuestra liga. Es el único capaz de decir, después de clasificarse para octavos de la Champions: "Somos un equipo pequeño. Tenemos que esforzarnos por seguir en Primera División, ese es nuestro objetivo. ¿Que jugamos bien? El Barcelona sí que juega bien, a ellos sí que da gusto verlos en el campo. Nosotros sólo podemos luchar". Y añadir: "Yo no me merezco nada. ¿Qué he hecho? ¿He salvado vidas, he descubierto cosas? Yo sólo juego al fútbol, es lo único que sé hacer, por mí y por mi familia. Desgraciado es pensar que soy más que una persona cualquiera".
No esconde nunca la verdad, si no juega bien no es por la presión del ambiente, por el marcaje del rival, por el árbitro, por la pesadez del campo, es porque no se ha esforzado lo suficiente. Los que buscan los errores más allá tienen miedo a perderlo todo. Él no tuvo nada y en ese vacío se forjó la persona que no olvida, por eso su fútbol es más humano incluso fuera del césped.
